Avada_Online
Morsmordre
Тебе деcять лет. Ты лежишь между надгробьями, а сверху к тебе склоняется ветка неизвестного тебе дерева. Тебе абсолютно всё равно, что это за дерево. Главное, что за ним тебя не видно и не слышно.
Ты понятия не имеешь, сколько времени валяешься между могил. Солнце близко к закату, вдалеке слышен визг детей. Но ты не можешь, как они, пойти домой. Есть, конечно, хочется. Спасибо, что на кладбище всегда много конфет и баранок. Уплетаешь за обе щеки, дивишься, что мёртвых угощают куда более вкусными сладостями. У тебя дома в вазе заваляется разве что пара-тройка покрывшихся белых налётом совершенно невкусных сухих конфет. С какой-нибудь очень мерзкой начинкой. Тогда ты впервые понимаешь, что мёртвым вкуснее «живётся».
А что, собственно, ты забыл на этом кладбище? Ты прячешься от гнева старой тётки, которая послала тебя за молоком. Десятилетнего тощего мальчишку за пятилитровкой парного тёплого молока. И вот банка была уже у тебя в руках. И молоко пахло сеном, летом и чем-то таким особенным, волшебным. Тебе вдруг показалось, что один глоток сделает тебя волшебником или исполнит любое желание. Ты попытался поднять тяжёлую банку и бух. Стекло разлетелось осколками по асфальту, а молоко стекло в траву у дороги. Тебе стало так обидно. Не за заплаченные тёткой деньги, не за свои кривые руки. А за то, что сам себя лишил волшебства. Ты ведь уже и желание подготовил, не абы какое, а самое желанное желание из всех. Совсем не бессмысленная чушь, а настоящее. Вдобавок дома всыплет тётка.
Домой возвращаться нельзя.
И ты лежишь между двух могил на спине, болтая в воздухе ногами, и пытаешься понять, на что похожи лениво проползающие мимо облака.
А мёртвые молчат и, может, злятся, что ты съел все их угощения. Но это ничего. Им каждый день приносят, а тебя тётка ещё когда выпустит на улицу, узнав о том, что ты натворил.

@темы: Реальность есть нереальная часть нереальности, Мысли вслух, Вырванные страницы, Вдохновение