• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: реальность есть нереальная часть нереальности (список заголовков)
10:27 

Morsmordre
Тебе деcять лет. Ты лежишь между надгробьями, а сверху к тебе склоняется ветка неизвестного тебе дерева. Тебе абсолютно всё равно, что это за дерево. Главное, что за ним тебя не видно и не слышно.
Ты понятия не имеешь, сколько времени валяешься между могил. Солнце близко к закату, вдалеке слышен визг детей. Но ты не можешь, как они, пойти домой. Есть, конечно, хочется. Спасибо, что на кладбище всегда много конфет и баранок. Уплетаешь за обе щеки, дивишься, что мёртвых угощают куда более вкусными сладостями. У тебя дома в вазе заваляется разве что пара-тройка покрывшихся белых налётом совершенно невкусных сухих конфет. С какой-нибудь очень мерзкой начинкой. Тогда ты впервые понимаешь, что мёртвым вкуснее «живётся».
А что, собственно, ты забыл на этом кладбище? Ты прячешься от гнева старой тётки, которая послала тебя за молоком. Десятилетнего тощего мальчишку за пятилитровкой парного тёплого молока. И вот банка была уже у тебя в руках. И молоко пахло сеном, летом и чем-то таким особенным, волшебным. Тебе вдруг показалось, что один глоток сделает тебя волшебником или исполнит любое желание. Ты попытался поднять тяжёлую банку и бух. Стекло разлетелось осколками по асфальту, а молоко стекло в траву у дороги. Тебе стало так обидно. Не за заплаченные тёткой деньги, не за свои кривые руки. А за то, что сам себя лишил волшебства. Ты ведь уже и желание подготовил, не абы какое, а самое желанное желание из всех. Совсем не бессмысленная чушь, а настоящее. Вдобавок дома всыплет тётка.
Домой возвращаться нельзя.
И ты лежишь между двух могил на спине, болтая в воздухе ногами, и пытаешься понять, на что похожи лениво проползающие мимо облака.
А мёртвые молчат и, может, злятся, что ты съел все их угощения. Но это ничего. Им каждый день приносят, а тебя тётка ещё когда выпустит на улицу, узнав о том, что ты натворил.

@темы: Реальность есть нереальная часть нереальности, Мысли вслух, Вырванные страницы, Вдохновение

10:49 

Morsmordre
Лопата делает чавк-чавк, откусывая смачные куски чуть влажной земли. Я иду так близко, что могу рассмотреть копошащихся в грунте червяков, личинок. Замечаю клоки шерсти, яйца насекомых, чешуйчатые лапки, оторванные усики. Черенок лопаты стирает красивые женские руки, которые совершают свои монотонные движения. Сосредоточенно, в не сбиваемом темпе. Чавк-чавк. Глаза у женщины с лопатой печальные-печальные. И чего она копает в четыре утра на заброшенном перекрёстке - непонятно. Может, колдует? Сейчас зароет в землю поглубже куколку вуду или спутанный моток чужих волос со всеми прелестями человеческой органики - корнями, кожным салом. И будет ворожить на суженого-любимого. Но нет. Руки у женщины - это опутанные сеткой вен ладони взрослого человека, который не стал бы заниматься подобной глупостью. Сосуды кажутся синими-синими на невозможно белых руках. Как будто синяя птица раскидала свои тонкие перья на белом снегу. Или, может, наоборот: у женщины синие руки с белыми полосами? Что-то вроде самолета, летящего по безоблачному небу.
И черенок лопаты. Желтоватый, с комьями грязи. Весь в занозах и трещинах. Почти как испещренное морщинами лицо женщины с красивыми руками. Рядом с ней на земле лежит сверток из простыни. Какой-то бесформенный комок с рисунком улыбающегося енотика из мультфильма. Мне стоит вызвать полицию? Эй, дамочка, Вы вообще в курсе, что за детоубийство у нас в стране можно и под статью попасть? "Чавк-чавк", - издевательски улыбается мне лопата блестящим на утреннем солнце боком. Не стоит мне играть в героя и лезть не в свое дело.
Лопата вообще не предназначена для копания. Она квадратная, такой обычно перекидывают песок суровые мужчины в идиотских оранжевых куртках. Но женщина упорна и непреклонна. Она как неумолимый палач всё пилит-пилит шею осужденного не заточенным топором, надеясь уже наконец перерезать ему глотку. Глаза у женщины синие-синие. Почти как ее вены, как самое яркое перо самой красивой синей птицы.Только печальные и какие-то неживые. Напоминающие тусклый драгоценный камень, красивый, гранёный, но не отполированный.
Тих перекрёсток. И если бы не монотонное чавк-чавк, можно было бы действительно подумать, что весь мир ещё спит.
Женщина поднимает с земли мультяшную простынку и совершенно расслабленными руками-плетьми швыряет куль на дно вырытой ямы. На землю с влажным звуком удара опускаются две пары лап и один тонкий хвост. Я останавливаюсь, наблюдая, как женщина, постояв немного, снова берется за лопату, на черенке которой уже остались впитавшиеся пятна крови. У меня не было времени досмотреть до конца. Я спешил на работу. Но вечером по пути домой на перекрестке вырос небольшой холмик, аккуратно прикрытый травой и веточками кустов.
"Наверное, чтобы собаки не разрыли и не растащили", - подумал я.
Больше мне никогда не пришлось встретить ту женщину с красивыми руками и глазами пера синей птицы. Улетела, наверное, счастье раздавать.

@темы: Вдохновение, Вырванные страницы, Мысли вслух, Реальность есть нереальная часть нереальности

15:04 

Morsmordre
Странно осознавать, что в нашей стране средства контрацепции стоят порядка 300 рублей, а воспитание семерых по лавкам в замшелой однушке воспевается государством и поощряется множественными "материнскими капиталами" и прочей ерундой. Повышаем демографию за счёт нищеты. Берём не качеством, а количеством.
Так держать.

@темы: Мысли вслух, Не забыть, Реальность есть нереальная часть нереальности

09:45 

Morsmordre
В голове медленно, но верно зреют зарисовки на тему будущего рассказа. Всё это влияние SH и FNAF. Но какая разница, где черпать вдохновение: в окружающем тебя мире или же в инди-хоррорах?
Мне хочется убежать. Так, как убегают в кино под расчудесную громкую музыку. С бутылкой коньяка (это такая традиция) или с парой банок Будвайзера (это который Bud). Убегать следует обязательно ночью, обязательно в правильной компании или с правильным попутчиком. На одном из нас должны обязательно быть футболка, подтяжки и лохматые волосы, на других - маска приличного поведения. Чтобы при ночных вылазках сразу было понятно, кто здесь ведущий, а кто ведомый.
Я безумно хочу найти в этом городе для нас такое место, где Изнанка будет пересекаться с реальностью. Как то заброшенное автомобильное поле, как та туманная дорога, которая уводила в лес. И тёплый-тёплый ночной асфальт, и небесный фонарь, запутавшийся и загоревшийся в проводах. Эти бесконечные переправы туда-обратно, разговоры ни о чём, громкие песни на два голоса. Всё это осталось в другом городе, запаковалось в чемоданы и так и осталось в статусе доставки. Не успело за нами, а, может, просто не прижилось. В этом городе нет автомобильного поля, нет туманной дороге и нет тёплого асфальта.
Зато есть загадочный тёмный парк и та самая скамейка, на которой очень удобно разговаривать ни о чём и петь оду нашим полупустым банкам. Желательно погромче, чтобы в доме через дорогу было слышно. Но эта скамейка не может заметить того очарования, что дарил небольшой клочок земли другого города. Хоть вой, хоть плачь, а этот город не хочет открываться. Наверное, ему просто не хватает коньяка и громких песен. Нужно попробовать исправить эту досадную оплошность. А у нас нет времени. Точнее нет той точки, где твоё время пересекается с моим.
Остаётся только Элвиса в уши и рок-н-ролл сонным утром, когда ты ещё спишь. Или твоя болтовня ночью, когда сплю уже я.
Но мне хочется убежать. Интересно, сможешь ли ты убежать со мной?

@темы: Вдохновение, Мы никогда не умрем, Мысли вслух, Реальность есть нереальная часть нереальности, Умри и проснись, Я Уолт Уитман, сорви-голова и во мне вся Вселенная

Symphony of madness

главная